Que bien que cantan los animales.

Recorriendo frutos en un cuerpo verde que pide a gritos..

gritos de sirenas escupidas por placer

ropa que se desintegra en el agua y digo, el agua cristalina sera igual de salada?

va el torrente sanguíneo disimulando, pero inhalando vértebras.

Jugándole una carrera al diablo y es la segunda vez que sueño que le saco fotos al cielo.

Y para pensar en supervivencia

tengo mis valijas.

Destinos trillados

Hay cosas que no son lo que parecen.
Y el resto? están esas que no lo son, por ende las que si lo son ¿Qué pasa con las cosas que son lo que parecen?
Angeles , arcángeles y garcángeles y se trata de saber para dónde se tira la moneda, no de que lado cae.

Picaflores en su copa.

El hoyo pertenecía antiguamente a la raíz de un árbol con extensiones anchas, con picaflores revoloteando y cierta ligereza en el aire que se filtraba en sus hojas.
Algunos dicen que era un árbol de naturaleza mágica o mitológica, centenarios atrás brujas politeístas lo usaban de oráculo y hay quienes afirman que de allí provenían duendes y gnomos y que, con el crecimiento de de las ciudades los gnomos se veían obligados a migrar a las cercanías del árbol y dice la leyenda que en una noche muy muy estrellada eran tragados por un agujero de espectro violeta , proveniente del rocio cósmico del árbol y el brillo del cielo, y así dirigiéndose a la tierra de duendes prometida desaparecían para siempre, (hay quienes juran haberlos visto esperando como si estuviesen en una parada de ómnibus).
Un día Don Julio, el gran propietario, loteó la zona, una de las ultimas en edificarse, derribaron el árbol, y tantos otros, y quien sabe cuantos gnomos adentro. Hay un dícese que cuenta que el árbol se llevo consigo las luciérnagas del oeste.
El comprador del lote del antiguo árbol, fue un viejo cascarrabias que lo compró por 2 pesos con cincuenta, si, Don Julio ya estaba cansado, viejo y moribundo y este era el último terreno que le quedaba por liquidar.
El hombre plantaba achicoria y verdeo en una huerta en el jardín que nunca daban fruto, y les devoraban las plantaciones las hormigas, algunos dicen que es obra del árbol místico como venganza, y que para no olvidar su presencia todas las tardes soleadas duendes y gnomos desaparecidos caminan sobre el pasto y mueven la hierba y los nenes preguntan quienes son las criaturas invisibles que movilizan la gramilla y los padres contestan que son las hormigas, si, las hormigas invisibles. Pero yo creo que es un simple árbol de Morón.
Cuando el viejo decrepito murió, tomaron el terreno junto con el rancho unos bandidos que trataban con magia negra y escuchaban música de rock, las constantes quejas por parte de los vecinos y la desaparición del chancho de Isadora, obligaron a intervenir a la intendencia y finalmente el terreno fue vendido a una familia de Belgrano.
Tiraron abajo la casucha y construyeron una hermosa casona blanca, llena de mariposas y columnas en composè. Tuvieron una hija, Alicia, una nena que por las noches deambulaba en dirección al hoyo diciendo que era como Alicia y que había un mundo etéreo ahi debajo , la colonia de los gnomos estaba esperándola , pero cuando despertaba ya no recordaba nada y los padres decidieron mandarla a la psicopedagoga, a bailar minué y clases de inglés. Y colocaron un cerco de maderas rojizas alrededor del hoyo.
Pasaron los años y las mariposas dejaron de congregar y una madrugada, dicen unos gnomos que vieron como la casa de desmoronaba ladrillo a ladrillo por el hoyo sin fin, como un agujero negro, o violeta, y como se sumergía en la inmensidad del misterio, y sin rastro alguno de la edificación, solo quedaron unos tres hongos cerca del hoyo. Luego de unos años un viejo llamado Don Julio, loteó las ultimas tierras sin edificar del oeste, esa es la leyenda de cómo desaparecieron las luciérnagas de la región , algunos cuentan que antiguamente donde ahora yace un profundo hoyo, crecía inmensamente un árbol con cualidades mágicas, mitológicas , con raíces anchas y picaflores en su copa.

Olor a quitaesmalte descolorido

Outlet de transatlánticos en botellas
Como si con el agua se evaporaran las lágrimas
Como si con la luz desaparecieran repentinamente los demonios
Como si una nueva voz, disfrazara de ruidos todas las voces y vistiera de santo al Kappeluz. Como si una flor, quizás amarilla , descubriese tierras, como si pasados recompusiesen mis vestidos. Y hoy te diga arrivederci y se desdibujaran las líneas azules intercutáneas.
Como si no estuviese.

El ojo generaliza

Luciendo una hermosa cicatríz
sobre un caballo blanco, de esos unicornios
pero con bonete de cumpleaños.
Retrato de lujos inverbes
de pasados oscuros, de atunes del Himalaya
enlatados en cartón, y vos mirando.
Arrancar una flor del jardín, para luego perderla por ahí
el exterminio de golondrinas.
Laberintos tan intensos como explícitos
y 235 veces más, te quiero.

Materia fecal

Periodo de cicatrización, sino se lo comen los bichos.
Radiografía de músculos. careta nefasta, decisión inocua, plasma pervertido y dos caballos corrompidos. 1-1 = -2
Odio, represa hidroeléctrica.
Marioneta cósmica; vos, ustedes.
Quiero que el río sea río y no laguna , y no pasa, y una mente no aniquila raíces Casio marcando error.
Qiero que dejes de llorar y no deja de llover. Afuera de mi puerta hay una ventana y soldados cambiados de posición siguen siendo soldados
el monstruo adentro o afuera del placard sigue siendo monstruo.

Onomatopeya

Un ruido, sordo
un ruido que se empaquetò, pero advirtiò que los ruidos eran peligrosos.

Cadàver de mosquito.

Polos domesticados, pasaportes denegados. Ratas en el laberinto.
Fue el día que apareció la araña en mi vaso, cuando vi las florcitas en el mantel que nunca había visto, por no haberme detenido a hacerlo, o porque no estaban.
Los ruidos podrían haber provenido de la casa de los vecinos y quizás los vecinos; eramos nosotros.
El cadáver de mosquito incrustado en la pared podría haber advertido algún tipo de privatización de los hechos.

Que miedo dan los ruidos en el techo , mierda! aun más que los ruidos en el piso , estos advierten un "mas acá", los del techo advierten un "mas allá" lo cual es mucho peor, o simplemente hay que ir a buscar una escalera al jardín.

Aparato cardìaco

Su vida no había sido mas que un carruaje apedreado, pero entendió, que esa era su historia no su destino. Después de todo que había de mal en un documento vacío?
Que había de mal en una luna cuarto menguante, que podría crecer iluminar si al fin y al cabo debería morir para encontrar así, una luna nueva.
Que tienen de malo las lunas nuevas luego de una desaparición?
Si es un ciclo.
Y ella lo entendió, esa misma tarde camino casi sin hablar inmersa en un silencio profundo pero… si el silencio le sonaba a una obra de Mozart!,que había de mal en ese silencio? Ese que permite escuchar las hojas ese que deja ver el brillo del pelo en el sol, esa tranquilidad, aah silencio e ideas. Particularmente una idea puntual en su cabeza, la idea de que finalmente había entendido el ciclo, y había entendido lo que es un periodo, y a arraigarse pudiéndose desarraigar.
Amaba el cielo nocturno, pero más amaba las sorpresas,
Y aun mas las estrellas fugaces, y que son al fin y al cabo estrellas fugaces? Son estrellas que estuvieron brillando, inspiraron a astrólogos, a griegos, impulsaron el desarrollo de la humanidad durante miles de años, y murieron, esa muerte ilumino el cielo y un humano melancólico espectando la noche, quizás lamentándose por la huida de su amada, corto con su infeliz pensamiento, solo para fantasear con una promesa de recuperarla quizás pidió un deseo…una cadencia casi perfecta. Y entonces, que hay de mal en una cadencia casi perfecta, aunque sea a corto plazo? Y si el deseo no se cumplió, que hay de mal en un poco de alimento a la esperanza en las mil grullas?
Con las estrellas fugaces se mantienen las leyendas.
Ella sabia que la sorpresa era inseguridad, que era tan improbable como adivinar en esos juegos de maquinita , pero es como una estrella fugaz, y alimenta. Y en un alma amante de estrellas fugaces y sorpresas, iba a caberle un discurso del tiempo como estandarte? Las estrellas fugaces no duraban mucho y sin embargo alimentaban en alma. De donde sacamos la idea de que lo que dura mucho es lo mejor, realmente, de donde la sacamos? Quizás porque las cataratas del Niágara están ahí desde antaño, pero algún día desaparecerán, ¿y cuanto dura la brisa fresca de verano en la cara?
Cuanto dura un recuerdo olfativo de pasión en un cuerpo? Cuando dura ese regocijo de sentir el agua fría pasar por la garganta cuando mucha sed? Cuanto dura un recuerdo? Sabemos realmente si es la ultima vez que vamos a procesarlo por la memoria? Pepas de oro en el agua y sin embargo nadie las compra. Todos luchan contra la corriente como salmones y pierden sangre en busca de lo eterno, sin saber realmente cuanto tiempo mas el aparato cardiaco seguirá funcionando. Y ella, sufría de taquicardia.
Miles de años de existencia pasaron por ritos religiosos, sin ninguna prueba, en busca de lo eterno pero, basandose en la fe, la promesa, ese deseo esa estrella fugaz.
Miles de generaciones y degeneraciones se basaron en una promesa, cuantas estrellas fugaces abran caído? Son mas fuertes que las pruebas, quizás porque son mas lindas, quizás porque las pruebas decepcionan. Si la respuesta ya esta dada no vale la pena vivir una vida en busca de ella.
Todo cumple un ciclo y la información de los relojes esta basada en otro reloj.
Las rejas estorbaban su visualización, y después de todo, a quien se le ocurre vivir preso en su propia habitación?
Todas estas ideas sumergidas en un profundo silencio, y una sensación de alivio nunca experimentada. La noche anterior sintió que se le dividía el pecho a la mitad, y probablemente todas las arañas se escaparon de él y le dieron vuelta a los relojes.

Y ahora que?

mi pez, murio
ya la manzana podrida se acentò en una copa
para el brindis de fin de año
la herida cicatrizo , y ahora?

anestecia

Miro y me incomoda ese picaporte
El entorno desconcentra
Es como un cuadro una pintura horrible. Que quiero cambiar
Quiero ver un Monet, quiero ver verde
El entorno me hace volver
Me enseñan a vivir tratando de transformar el picaporte en un Monet siglo XXI
Pero no quiero porque es una mierda.
Y no pego un puto tono , y un velon hace creernos que estamos haciendo poderosas a las melodias. Pero eso es otro Monet.
Humo Monettisado. Y cotizado.
Porque esta mejor el efecto que la madiante?
No me sale lo que quiero decir en palabras porque los ordenadores del Monet siglo XXI no quieren que diga verdades.
Alguien invento la formula
El amor es el velo.
Dejan huir mis ideas malditos monetios.
Quien cree en el poder de los libros, si existe el fuego?
Algunos estados no tienen cuento fantastico, no nos deja simbolizar nada
Por eso son aburridos. Pero si siempre estamos aburridos nos divertimos, con algo nuevo, entonces nos divertimos con algo aburrido, porque no estamos acostumbrados. O , simplemente nos gusta.
Puede deducirse que vivimos en un cuento realista. Porque en los parámetros de lo real no existen los símbolos decodificados.
Si el aire tiene color nos cabio a todos.
Porque , los colores se verian todos distintos.
Sabes por que no me sale lo poetico? Porque bajo un efecto sincero y sin miedo. Se habla sin símbolos.
Los símbolos son propios de los cobardes que no se animan a decir toda la verdad completa.
Tengo miedo de asustarme-
Y los puntos tambien son miedo.

La nueva generacion de recuerdos

es realmente hoy el dia que..
cuantos dias pasan sin haber sido esperados ?
sin haber sido qeridos de nacer?
sin esas ansias, y realmente, los dias esperados , son como queriamos?
o solo me olvide de lo que habia esperedo?
si, va a hablar en primera persona.
asi sigue la gente que se emociona con un sticker sin pegamento por la concentracion de migas al dorso.
asi sigue la gente que como peces
asi siguen los recuerdos de mundos inflables de colores,
asi se añora, y no se esperan dias.
asi se añoran cajitas felices
se añoran jugetes qe contaminaron la capa de ozono.
que vinieron en paquetes que intoxicaron mas de un higado.
se jugaba a la anorexia
y asi y todo eran inocentes.

Vomito de mi

Vomito de mi, granada deshecha en el alma
un asco.
Larvas rebolcandose en el barro,
todavia con algo de vida, todavia respirando.
Vomito de inocencia, incoherente , sin ganas.
inentendible.
Sangre, y champagne.
bodegas de calumnia
margaux desesperado.
vomito de rechazo, una maravilla.
Repulsiòn y victoria.
Reloj de pulsera.

fuego

Que es el fuego? ademas del simbolo de poder de los dioses que prometeo robo antes de que existiera el razonamiento para que luego existiera.
Es realmente el desatanudos de nuestro infierno? si no habria fuego no habria infierno.
O es materia? no es tangible, pero tampoco se compara con el aire, porque quema, hace desastres , es pasion, es origen , es destrucciòn y es calor reconfortante.
Es defensa , es desafio de noche , es respeto es rigor. Es hermoso , es dolor.
Es simbolo y armonìa es el arma y la herida.
Fue el preciado, fue el origen de guerras, fue muerte y es vidas. Es ingenio, es reminicencia. Es codigo, es guia. Traza limites y puede desaserlos.
Es la primera prueba de poder, de categoria y jerarquia. Ilumina, y es terror.
Es el centro y llego a la superficie. Es el adentro y el afuera desconocido, Es dos imanes entre la tierra. Es constancia, es meditacion.
Es el hecho para deshacer , es el echo para pensar.
Es dependencia , es superioridad , es energia y es desarrollo
El fuego no es poesia.

Decidi matarlo.

No aguantaba ver su rostro tras el vidrio, mirando como miraba, ni una vez màs,
simplemente ya no lo soportaba. No soportaba con el fervor con el que respiraba, cada vez que acercaba solo un poco. No soportaba no entender su lenguaje.
Me desesperaba la idea de soñar con el, o ellos.
Ya no soportaba a ninguno.
No me acobijaba màs en la idea de còdigos, ni de ninguna conexiòn, debe ser , que uno siendo señora llega a un punto de su vida, o de su año, o quien sabe.En el que decide que las cosas le lleguen inmediatamente, la informaciòn directa para que las neuronas empiecen a comer.
Esto se habia convertido en una cuestion de repugnancia.
Saber , que en ese pequeño mundo, la unica noticia trascendente, era yo,solo yo y la temperatura en el dia.
Asi que vacie el tarro de cloro en el agua-

Ûltima palabra.

En un primer acto, vino una señora y dijo que quién desconfìa, desconfìa porque tambien oculta.
Ese dia, la caja pesaba màs que nunca.
y quizàs no habìa escritos para esa hoja.

El sueño es una droga.

Solía hacer un examen de mi estado de ánimo, de acuerdo al estado en que se encontraba el estanque de mi pez.
El sueño es sagrado y si uno tiene ganas de morir un rato, se echa pues, y muere si quiere.
Cuando se duerme, no hay dimensión del tiempo, el único limite es el cuerpo, OH no, Pero si pasa pasa usted el limite de recreo… no , no vaya usted a querer engañar al sueño. Pero yo me remito aquí , a excusas de darle algo de protagonismo a mi pez, me siento algo responsable sabe… darle algo de protagonismo… el sólo paga con mis penas, pasa hambre y si no veo con claridad , el verde del vidrio no deja ver con claridad a él tampoco. Yo se que en lo profundo de esas aguas, el me odia; como se que me entiende , que en su mirada redonda me mira y me entiende.
He cumplido.
Ahora si : No hay nada peor que querer dormir y que esa fuerza superior haga lo posible por interrumpir la no acción. Si usted ya durmió demasiado, el recreo ya se le fue concedido; no van a haber peores recuerdos que retuerzan su garganta, no hay nada peor señor, simplemente no va a poder escapar.
Entonces, recurrirá al bar mas podrido de su barrio, y ordenara, con la firmeza con la que un señor hostigado por el no sueño, pide la mejor Legui, beberá y sus pensamientos poco a poco convergerán aun con mas presión en su cabeza (a causa de las jaquecas), pero, no, no va a encontrar modo de escapar porque usted ya no tiene sueño como para morir un rato. Así que pedirá un buen coñac en las rocas.
Luego de unas horas chillara como chilla un cerdo con un cuchillo en el cuello. El segundo paso es tomar a su compañero por su cuello y una cortina de humo disipara el ambiente y rápidamente su intento de olvidar a su intento de olvidar sus pesares con legui y golpes , fracasara inmediatamente cuando se vea de un puntapié en la calle y frío.
Tercer paso , caminara , cual borracho dolorido hostigando las calles, los noviecitos se cruzaran de vereda y ni bien se interne en el umbral de su descolorido hogar. Despertara a la mañana siguiente y dichoso de haberle ganado al mafioso sueño, querrá dormirse otra vez y morir denuevo, porque su pasión ahora se multiplico y usted no pudo evitarlo, no durmió .Va a querer morir otra vez porque despertó. Y descubrió que es un alcohólico.

Cosovisiòn.

Sin siquiera preguntarse que habia ocurrido, salio volando, por una de las ventanas de la habitacion, con la inquietud propia con la qe una persona convertida en murcielago sale disparada por su ventana,esperando ese futuro insierto , qe espera del otro lado.
Como lista para ser expulsada de una linea determinante . la habitacion o la insierta caverna
Pero expectante de la majestuosidad propia qe deja ver la oscuridad, de una noche , lo nostalgico de las estrellas , las estalagmitas en la caverna. La profundidad y el silencio de la oscuridad. el silencio profundo y la profundidad de ese silencio, casi inimaginable hacian q en su cerebro , estas fuesen las unicas ideas aparentes.. de poder ver brillar lo qe a la luz no se ve.
podria volar y volar y ver miles de luciernagas , podria asomarse en las costas y molestar a los pescadores hasta algun dia sea participe de ver las algas fosforescentes...
entonces, recorrio kilometros y kilometros hasta qe encontro la cueva perfecta, cerca del mar, en las lejanias del campo, por ende las luciernagas...
inmediatamente girò y volviò . e intento meterse denuevo en su cama, pero ya nunca mas se hayò ahi.
por que no ser paloma?

La muñeca de la caja, le robo la canciòn a Elisa.

Frente a un ejercito de palomas mansas, donde me atrevo a ser invisible.
Donde ya no me vence la fuerza y los relojes van como quieren, a donde quieren, a donde quieren evitarme.
Nada de tintineos, nada de espantarse.
Nada de nada, con un poco de vos, eso quiero.
Recluyéndome al universo, encerrándome en el paraíso,
Donde corre el aire, donde me amenaza la grandeza.
¿Dónde quedara el fondo? Si no es este?
Si en lo uniforme jure y mentí.
Si ya no quiero mas uniforme que me adhiera? Solo quiero cielos, y que el tiempo no pase. ¿Dónde queda sino yo? ¿Dónde queda respirar lo amorfo?
Quedan donde quedan los códigos de las palabras que parecen sin sentido, escondiéndose en un velo. Donde sobra la ultima silaba. Donde sobra lo que falta.
Donde lo amo y me pierdo en la palabra; de la no raíz sin tronco. De lo que ya no quiero.
De lo que me avergüenza y ecuaciones. Nube cielo nube cielo y mi nube? A donde me lleva esta vez? Y las flores? Y los paraísos del infierno?
La muñeca baila ya sin gracia en la cajita musical… gira y gira. Ya sin gracia.
A un sonido casi desafinado, a una melodía hermosa como trillada.
Le mintieron a ese señor. Le robaron su obra.
Su obra para ella. Era de ella. Y Elisa ya murió.
Y la muñeca sigue viva-
Que vacío se siente. Soy mi propia musa.

Confesiòn de golondrina.

Escribo , porque lo que leo no satisface mi vèrtigo ;
porque el dolor del mundo no me complace.
Escribo porque tiemblo y como toda golondrina, no camino.
Cuando llueve me mojo, y ciertamente no sè de que esta echo el vidrio;
no pregunto, como toda golondrina.
Ningun edificio me deja volar, asi que escribo el rio y las estrellas , al verde y a los doce millones de soles que no veo.
Choco contra una cortina de chapa que hace mucho ruido, cada vez que busco un horizonte.
Una hiedra de hielo corrompe mis hojas , pero las golondrinas no tiene hojas , y no lloran
y nadie las ve, porque vuelan muy alto.
Confieso que las golondrinas tambièn sueñan y nadie puede preguntarles, asi que no contestan. Pero no, no puedo comprarme horizontes

mentiroso mentirosa

Mi corazòn me miente, un poco màs cada mes.
no me estoy quejando, que podia esperar? yo lo trato de engañar todo el tiempo,
vendria a ser un trato que nunca firmamos.
pero estamos a mano,
no se puede pedir tregua, si estamos del mismo lado de la trinchera.

Coincidencia

Como quien descartada inescrupulosamente textos, qe no se acomodan a lo que quiere leer. Qe en el primer parrafo, ya no habla de su tostada fria, de las medias sucias que hay que lavar, o de su desamor. Si, principalmente de su desamor. Como buscando esa inmundicia de sentirse identificado , como si a quien lo escribio le interesaria preguntarle su signo del zodiaco.
Buscando titulos de canciones , que vayan a nombrar alguna parte de su escondite, como si algun brujo hubiera adivinado alguna vez que terminaria alli, socabando . Socabando y desmintiendo.
Sigue buscando.

El rio opuesto de testigo

Como cientos de velas nadando sobre el rio, en ese atardecer que pocos rios conocen
balanceandose, imitando a las estrellas, ciertas estrellas que saben, saben y callan.
Y ojos omnubilados , inquisidores y confesados.
Tres franjas, tres circulos de luz infinitos, como su perspectiva
Velas nadando sobre rios infinitos , distancias que deciden y componen
y pasan
Distancias que enamoran, sutiles y democratas del deseo
Suaves como esa llama que no quema
y el rio opuesto de testigo.

Montañas

Creyendome montañas por inutiles que sean, montañas. el barco se estrellaria habiendo tantos satelites confundiendo al cielo , con estrellas. Creyendome montañas por inutiles que sean , montañas.,montañas hasta que pierda el sentido de concordancia la palabra, montañas montañas hasta que pierda el sentido. montañas enterrando, montañas montañas montañas , obstruyendo montañas montañas , escanadalizando paisajes, montañas ocultando amaneceres. Creyendome montañas hasta que pierdan el sentido. Por inutiles que sean montañas ya perdieron el sentido.
Llegamos, me rindo a la no felicidad.

Escribiendo sobre cascara de naranja.

Escribiendo sobre una cascara de naranja.
Dulce como el hastìo de la irresoluciòn de un diapasòn, delay en el tiempo que arrodilla, que ama.
Aspero como pieles recordadas en algun cajòn circular . Arañàndo hasta el ultimo pliegue de cualquier aparatito latente y rojo diseñado para vivir 45 dias y soñar con 2.499 lunas sin contar esas blancas, destellantes sin contar esas preciadas.. Mordiendome los labios, todavia escribo sobre cascaras de naranja.

>H

Hace tres dias que no me baño.
hay cosas que duelen mas que la sensibilidad dental.

tiempo

Cuando un espejo se rompe. Ya no hay manera de arreglarlo , la imagen va a ser distorisionada para siempre , aunque se unan los pedazos y se peguen con la mejor terapia , el espejo ya se rompiò .Y no me gusta màs como me veo en esa imagen

las lapiceras no nos quieren.

Una hoja en blanco como esperando alguna información, algun pensamiento que pasada la madrugada va a ser el màs idiota.
Escribiendo con letra clara como si alguien algun dia vaya a querer leer esas lineas.
Esas palabras que duelen . no. Las palabras no duelen.
Lo que duele es lo que se puede llegar a decir con ellas.
Las palabras son vagas y las palabras no nos quieren, nos ocultan cosas como todo lo que alguna vez creamos.Tambien nos ignoran, asi que con eso cierro totalmente la idea de que las palabras no duelen.
Las hojas esas si, son mas malas porque nos dejan espacios vacios y nos ponen a prueba , pero nosotros creamos las hojas alguna vez,
Hoja que espera que escriba para reirse de mi después, o ni siquiera , o peor solo me pone a prueba de mi propia decepción.
Y las lapiceras? PEOR , mas malas , nos dan la capacidad , nos dan el arma y si en alguna ocasión se llegara a escribir algo sumamente importante, ahí esta en ellas para dejar de funcionar y hacer pensar al escritor , que ellas saben que por alguna razon es el momento indicado para dejar de escribir .
Tienen el poder, de hasta el propio cuestionamiento , y lo peor, lo mas escalofriante es que pueden dejar tachar. Pueden tachar pero siempre dejando en evidencia aquello que se reprimio.

Memorias I

y el viento en mi cara y el cielo abierto , las nubes sin apariencia a encierro a esa apariencia de cuadrados , me hacian sentir. me hacian pensar , y la poesia parecia invadir mi cerebro. El agua, ver lo profundo lo ancho lo largo y nitido de la transparencia ,, ver las 3 o las 4 o qien sabe cuantas dimenciones. me hacian pensar y no podia sacar palabras de mi cabeza, podria morir.podria morir hoy ya en este instante podria dejar de respirar, o podria...El aire , el polvo. pero no, mis pulmones parecian llenarse de nostalgia. nada mas que esa palabra, pero pulmones no viven de nostalgia. tenian que llenarse deEl sol? Hojas? verde? paz? no, mis ojos.horizonte? no. mi corazon.paz, aire horizonte. y podria moriry aun asi podria dejar de respirar, podria dejar de ver y de sentir, y porqe plantearmelo ahora? porqeu iniciar con eso de ver la vida pasar delante de los ojos?no entendia porqe. era asi,yo no estaba haciendo ientrar el aire en mis pulmones, y sin embargo respirabaasi qe, no tenia una pregunta muy filosofica para hacerme, mas ridicula diriaqe pasa si muero?probablemente , no noseria feliz. si hoy muero , mi mundo se reduciria a esa minima expresion de la palabra.. feliz. eso ? nada mas? esa era la pregunta la incognita la graaan incognita?en un momento hasta senti ridiculizarme a mi misma. porqe dirian?la busqeda,.. la tremenda busqeda .. felicidady ahora dejarlo ir asi? y desaparecer en un segundo y pasar al olvido y abandonar mi.... felicidad? de eso estabamos hablando? de eso se trataba todo?

los telefonos que sonaban y no se encontraban

O mejor dicho, que no sonaban.
Ella siempre había vivido en la calle 42, par.
Tenia un cita. La cita consistiría en pararse en la parte mas alta del puente Derqui, en el punto más alejado de cualquier extremo. Estaríamos hablando del medio. Viernes 5 PM, hora pico , su afán por quedar en la historia y su devoción porque todo se ejecute como lo planeado harían de los miles de autos testigos e involucrados, veamos, si no fuese el verde, seria el rojo, sino el taunuss o aquel palio siguiente, o el siguiente. El plan perfecto.
Pero faltaba la carta suicida.
Esa carta que estremecería a cada uno de los capilares de quien la leyera, esa carta que haría sentir culpable a cada uno de los causantes de su nueva cita. O mejor dicho al causante.
Solo que no se le ocurría, o quizás no se animaba. Tenia las emociones colgando de su lengua, irrigándole cada una de las venas de su cuerpo, pero no podía escribirlo. Así que espero al viernes que se aproximaba y se dirigió, si, al mismísimo puente Derqui.
Llegando justo para las 5, se paro en el medio del puente. Clavo su mirada en el asfalto hasta que los autos no parecían mas que destellos de colores en movimiento y hasta que el sonido simulaba solo un murmullo deformado por el viento. Porque sí, hacia frío.
Comenzó a enumerar las razones por las que debería tirarse, miro al cielo…miro otra vez al asfalto, a los fugaces de colores, inspiro tratando de abarcar la mayor cantidad de aire posible. Y por supuesto no se tiro. Faltaba la carta suicida.
Comenzó a gritar, primero alaridos, más parecidos a aullidos que a gritos, después si, grito como persona normal, comenzó a saltar, girar, alzar los brazos. Y a reír, si a reír.
Miraba el cielo. Ya casi había anochecido. Porque si, hacia frío. Camino, abrazada a sus brazos, bajo del puente y en medio de una calle desolada vio una silueta acercarse, manos en los bolsillos, atuendo negro, zapatos que hacían ruido, capucha, ojos blanquecinos, era un hombre. Miró esos extraños, desconocidos ojos, con casi la misma determinación con la que miró a los autos desde el puente. El color de los ojos como si fuera el color del palio .Fueron 13 segundos de silencio, y siguió.

Como deseó esa noche que la llamara, como deseó atender el teléfono y escuchar esa voz gruesa y empapada que la habría despertado alguna madrugada, en vez de escuchar a la maquinita con voz de promotora idiota diciendo que había ganado un 0km.
Con la melancolía que le causa un café de invierno, con el viento resonar sobre la persiana de esa ventana que jamás arregló, por donde, de cuando en cuando, se filtraba algún diluvio matinal, mientras mirando una imagen perdida en un televisor desteñido por las cuentas vencidas que dejaba entrever, la urgente necesidad de la carta suicida.
Esa noche, no hubo cena.
Recordó con perspicacia, arrancó una hoja al azar de su agenda, y por razón oportuna o no, dejando entrever un mensaje o no, 13 del corriente mes julio.
Agarró una birome del lapicero, de esas Bic con cartucho amarillo, esas que se usaban en el secundario para ejecutar guerras, o para estropear el culo de la profesora Chamorro. Se internó en el dormitorio, cerro la puerta con llave, como si alguna fuerza exterior fuera a abrirla e impedir la acción, se sentó en el rincón más recóndito. Y empezó:

Me siento incapaz ahora. Que tome el valor..
A la mañana siguiente, decidió ir a buscar otra fuente de inspiración, quizás era el día. Café de por medio, tomo el tren de las 11.45, luego el 166, y frente a los patitos contaminados por los humos de la Figueroa Alcorta. Su única expectativa, era que sea viernes.
Pasó cada arduo día de su mísera semana esperando ese maldito viernes y esa cita, que le traería quien sabe que clase de inspiración, para así poder concretar la maldita carta y ejecutar por fin la maldita acción, y olvidarse de todo aquel infierno y de los patitos.

De nuevo en el puente… en la mitad, ni un extremo ni otro, quizás, quizás ese era el asunto. Así que se fue, totalmente amparada por su instinto, hacia la izquierda, hacia ese extremo. Pero... era lo suficientemente bajo como para que su plan se arruine. Esa idea de sobrevivir le parecía aun más patética que la idea de acabar con su vida. Entonces, se dirigió hasta el otro extremo y era... el carril lento, por dios! Camino hastiada hacia la mitad otra vez. Clavo la mirada en el asfalto. Miro al cielo otra vez., como si en ese color metalizado encontraría los ojos de aquel… respiro lo mas profundo que pudo hasta que sus pulmones se llenaron de aire viciado de angustia y alguna clase de remordimiento , miro de nuevo al asfalto, miro al verde, al rojo, al blanco, al rojo otra vez, los miro a todos juntos, como un cardumen de salmones río arriba y esa sangre.
Sala 212 urgencias.

Lluvia

Dias de lluvia , qe saben a melancolia escafàndrica . dias de lluvia donde seres no entienden la mediocridad que los sumerge en no entender a un melancolico sosegado por un dia de lluvia y peor. A un melònamo azotado por el encierro en un dia de lluvia.
Dia de lluvia que esquiva a toda replica, dia de lluvia que existio antes del que lo pensò y quizas no exista mas. Dia de lluvia que cargando con los augurios existenciales, es ahora dia de lluvia. Y no dia donde cae agua del cielo.Y riega un arbol . Nada de eso , es un dia de lluvia donde se suicida una mariposa, y donde sangra y sangra y sangra .
Dia que obliga a hacer catarsis con el fuego. Dia que corta. Dia que odia. Dia de lluvia o dia de meirda-